Ich habe Honig gegessen; bin in leuchtende Wälder geflohen, um dem hier, jetzt, dem daheim zu entgehen; habe Luft geatmet, Wasser aus klaren Quellen getrunken, habe. Honig aus Tschernobyl. Meine Heimat hat die Erde verschlungen. Meine Welt, meine Wurzeln. Wer hat mich verraten? Schweigen. Eine richtige Schwester hatte ich erst, als Shirin ihre Hand in die meine legte, und wir gemeinsam ins Abendrot gingen. Großmutters Enkelkind. Die Andere. Bin ich deshalb so heimatlos geworden?